Una rata depresiva "yo"

“Siendo el hombre mas listo del mundo, ¿Cómo es que esta en la calle vendiendo libros?, y otras idioteces burguesas de la misma índole. Jerry, sin embargo, nunca se enfadaba. Con gran paciencia, les explicaba que él en realidad era rico, porque era libre, porque no era esclavo de un salario y no se rompía el culo ocho horas al día en algún trabajo carente de todo significado. Nunca levantaba la voz, prestaba atención cuando el otro le hablaba, y a veces, al cabo de un rato, ambos acababan teniendo una conversación seria sobre algo interesante, y se notaba que jerry empezaba a caerle bien a su oponente. Algunos llegaban a contarle lo desdichados que eran, con sus trabajos entupidos y sus matrimonios desgraciados; y no pocas veces acababan comprándole un libro. Con la esperanza, supongo, de que su lectura le alegase un poco la vida.”

“me sentía cansado y viejo. La vida de las ratas es corta y esta llena de dolor; llena de dolor, pero se acaba pronto; y, sin embargo, se nos antoja larga mientras dura.”

“pero lo estoy perdiendo aquí y todo lo desprecio. Solaloca en mi soledad. Por todas las culpas de ellos. Estoy desvaneciéndome. ¡OH amargo final¡ nunca lo verán. Ni lo sabrán. Ni me echaran de menos. Y es vejez y vejez es triste y es vejez es triste y es cansancio.”

“las ratas no tienen lagrimas. Seco y frío era el mundo, y bellas las palabras. Palabras de partida y adiós, de adiós y hasta la vista, del pequeño y del grande. Plegue de nuevo aquel pasaje, y me lo comí.”

Autor: SAM SAVAGE titulo: FIRMIN editorial; SEIX BARRAL

El sábado mientras comprábamos de forma furibunda, preparándonos para navidad, me pude hacer un tiempito como para ir a buscar lo de siempre (libros) y resulta que sucedió algo que nunca pensé que me podía suceder a esta altura del año, encontrarme con una rata pero no cualquier rata una rata imposible una rata de navidad, la rata se llamaba Firmin, para decir verdad era horripilante y repulsiva como toda rata (siempre por supuesto como es mi caso prejuzgando) pero eso no es lo asombroso lo llamativo o extraordinario era que la rata hablaba no solo hablaba también leí pero no solo leí sino que leía como solo una rata de biblioteca o en este caso de librería podía leer, calidad iso9000 para la lectura si se pudiese homologar la buena lectura, el canon lo mejor del canon, a Borges le hubiese gustado tener una rata como Firmin una rata depresiva y repulsiva con serios trastornos psicológicos y un humor tan irónico y sarcástico que solo el ciego podría comprender en toda su extensión y profundidad.
Firmin resulto ser uno de los mejores libros que leí este año y vaya que leí, pero como este libro no. Solo una rata podría conmover a otra rata.

ser en estos tiempo

“El comprender alberga en su seno la posibilidad de la interpretación, esto es, de la apropiación de lo comprendido”

“Al hablar le son inherentes como posibilidades el oír y el callar.
Únicamente en estos fenómenos se hace del todo clara la función constitutiva del habla para la existencialidad de la existencia”

Heidegger; ser y tiempo.

La cotidianidad, nos lleva a pensar o todo lo contrario a transformarnos en autómatas o al menos eso es lo que percibo, en el momento que detengo la marcha y el cerebelo le da lugar a la materia gris que alberga todas las posibilidades simbólicas del pensamiento, sumergirse en el universo oscuro de la mente y tratar como es mi caso de comprender los desvaríos heideggerianos los cuales nunca puedo ni podre comprender, por lo mismo que dice Haidegger sobre el hablar y la interpretación de lo comprendido o en todo caso lo comprendido es la interpretación de lo que el filosofo dice de la posibilidad de comprender, volviendo al tema del pensamiento, se me esta haciendo difícil de una parte ahora poder pensar algunas cosas de la cotidianeidad, por lo que implica el diario existir y no la simple expresión “vivir” (vivir vive una planta un animal) existir es propio de quien tiene conciencia de su finitud (finitud es un eufemismo que se utiliza para evitar la palabra “muerte”) ser no solo en si sino para si (concepto hegeliano) “Para la conciencia desventurada, el ser en sí es el más allá de sí misma. Pero su movimiento la ha llevado al siguiente resultado: la singularidad, en su desarrollo total, o la singularidad que es conciencia real, ha sido puesta como lo negativo de sí misma, es decir, como el extremo objetivo o ha desgajado de sí su ser para sí, convirtiéndolo en el ser; de este modo, ha devenido también para la conciencia su unidad con este universal que, para nosotros, no cae ya fuera de ella, puesto que lo singular superado es lo universal; y, como la conciencia se mantiene a sí misma en esta su negatividad, su esencia es en ella como tal. Su verdad es aquello que en el silogismo, en el que los extremos aparecían absolutamente disociados, se manifestaba como el término medio que anuncia a la conciencia inmutable que lo singular ha renunciado a sí y a lo singular que lo inmutable no es ya un extremo para él, sino que se ha reconciliado con él. Este término medio es la unidad que encierra un saber inmediato de ambos y los relaciona entre sí y la conciencia de su unidad que anuncia a la conciencia, y con ello se anuncia a sí misma la certeza de ser toda verdad”
Hegel; fenomenologia del espíritu
A lo que me refiero con pensar lo cotidiano es lo que aparentemente es anodino, insignificante que no tiene demasiada importancia ejemplo: el levantarme a la madrugada si algo tan simple como levantarme y observar mi cara en el espejo a las 4 de la madrugada, no comprender que sentido tiene estar parado frente el espejo sin poder definir absolutamente nada de nada ni un pensamiento ninguna idea la nada absoluta, sentir el vació ante la nada del reflejo de lo que en apariencia podría pares “yo” o el reflejo de mi yo cuerpo pero no el reflejo de mi “yo”, ser, conciencia de ser de “existencia” interpretación de mi existir o simplemente no existir.

años oscuros

LAS DELICIAS DE ESTE MUNDO

Las delicias de este mundo ya he gozado,
Los días de mi juventud hace tanto, ¡tanto!, que se desvanecieron,
Abril y Mayo y Julio están lejanos,
¡Ya nada soy, ya nada me complace!



FRIEDRICH HÖLDERLIN, POEMAS DE LA LOCURA.

Todo intento de expresar, lo que mis pensamientos me dictan creo es un sinsentido, para estos casos lo mejor es recurrir a Hölderlin.
Donde el lenguaje naufraga, Hölderlin navega sin problemas.
No siempre la esperanza y el futuro son un horizonte.
El futuro no esta aquí no llego ni va a llegar.

UN DIA PERFECTO PARA EL PEZ BANANA

Es , pues, como si ese lapsus se rebelara contra el autor, de puro odio contra el, le impidiera corregirle y dijera: “no, no quiero ser borrado, quedare como testigo ante ti, como testigo de que eres un escritor muy mediocre”.


Aquí mi personaje principal, por lo menos en los intervalos de lucidez en que me pueda obligar a sentarme y permanecer razonablemente callado, será mi difunto hermano mayor, Seymour Glass, que (prefiero decirlo con una sola frase de obituario) en 1948, a la edad de treinta y un años, mientras estaba de vacaciones en florida con su mujer, se suicido. En vida fue muchas cosas para mucha gente, virtualmente todas para sus hermanos y hermanas de una familia numerosa.

Seimour: una introducción. J.D Salinger

Es probable que Salinger, de quien leí su escueta (por decirlo de alguna manera) obra que consta de cuatro libros, los cuales están en mi biblioteca.
Tenga una gran cantidad de libros escritos sobre la familia Glass y particularmente Seimour. Como es posible que diga esto puede ser simplemente una posibilidad, pero a esta altura no importa lo que puede haber escrito Salinger sino lo que ya esta impreso.
Seguro, el cazador oculto (mas oculto que nunca) esta observando impasible.
A la espera de una nueva embestida contra la grandes letras del momento.
Como me gusta la idea del escondite en Salinger, lo oculto, vedado. Esta mas allá de toda posibilidad, para quien como yo fantasea con la posible obra de Salinger, ermitaño de mierda, por que te ocultas, es necesario la oscuridad la misantropía toda esa mierda esnob. la literatura solo es literatura y no escritor o no solo un escritor miserable intentando obnubilar al gran protagonista SEIMOUR “con su presencia, los actores me convencen, para mi horror, que casi todo lo que hasta ahora he escrito sobre ellos es falso”

la lengua o el lengudo

El libro trata de problemas de filosofía y
muestra, al menos así lo creo, que la
formulación de estos problemas descansa
en la falta de comprensión de la lógica de
nuestro lenguaje. Todo el significado del
libro puede resumirse en cierto modo en lo
siguiente: Todo aquello que puede ser dicho,
puede decirse con claridad: y de lo que
no se puede hablar, mejor es callarse.

TRACTATUS LOGICO-PHILOSOPHICUS
LUDWIG WITTGENSTEIN

Pensaba en la propiedad del lenguaje y lo poderoso que este se torna de acuerdo a la lengua que se adueñe de la palabra.
En estos días pensaba en lo que WITTGENSTEIN dice sobre que debe ser dicho y que no seguramente el tratado tiene connotaciones mucho mas profundas de lo que yo intento pensar “Este libro quiere, pues, trazar unos
Límites al pensamiento, o mejor, no al pensamiento, sino a la expresión de .os pensamientos; porque para trazar un límite al pensamiento tendríamos que ser capaces
De pensar ambos lados de este límite, y tendríamos por consiguiente que ser
Capaces de pensar lo que no se puede pensar.” Dice el filosofo, pero yo digo en lo que respecta al lenguaje creo que todo poseedor del lenguaje es poseedor de su representación, lo que es dicho, nombrado. El reglado de todo lenguaje marca, delimita sus posibilidades, que es y que no es. El juego del lenguaje y sus reglas incluye o excluye a sus participantes.
El filosofo que da pie para romper las reglas es WITTGENSTEIN “Este límite, por lo tanto, sólo puede ser trazado en el lenguaje y todo cuanto quede al otro lado del límite será simplemente un sinsentido” el lenguaje posee sus reglas pero toda regla puede ser rota y es en ese punto donde es mas débil, fácil de corromper es desde donde creo posible su expropiación. A la mierda con las reglas del lenguaje y toda sus convenciones.
Escribo estas reflexiones como forma de exorcizar todo mis condicionamientos al momento de expresar lo que se me de la gana.

lluvia dorada

Por un par de chelines, uno de los guardianes- no recuerdo su nombre, solo su gran nariz de carnaval- permitía pasar a ver a los dementes. Uno, casi una marioneta de tan flaco, pasaba el día hincado, con el sol a su espalda, tratando de recoger su sombra del suelo. Había olvidado como hablar. Permanecía silencioso, absorto en su afanosa labor, con la frente casi apoyada en el piso. Los otros locos solían arremangarse los sucios batones de algodón y orinarle la cabeza. Comenzaba a perder el pelo. Ni una ni otra cosa parecía importarle. Reasumía su trabajo con mayor empeño, como figurándose que el charco de orines le ayudaría a despegar su sombra de las baldosas; como si quisiera levantar también el charco.

ALAIN-PAUL MALLARD; EVOCACION DE MATTHIAS STIMMBERG; EDITORIAL: INTERZONA

Cuando termine de leer este libro me dieron ganas no se si de orinar o pensar en la sombra que pronto todo seremos, por que a pesar de todo lo único que nos depara la vida es la simpleza de la oscura noche o mejor aun como lo escribió DINO BUZZATI en el cuento titulado SIETE PLANTAS cuando el personaje transita siete plantas de un sanatorio desde el séptimo piso hasta planta baja, en el final el paciente muere sin enterarse de nada, solo siente que las persianas de la sala, la cual el pensaba que solo era de pacientes no muy grabes, se cierran lentamente y la sala se torna oscura hasta quedar en la mas absoluta negrura.

sepulcro

Solo donde hay sepulcros, hay resurrecciones, dice Nietzche a proposito de nada.

Desanimo

"He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para ÁfricaQuienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.Quienes viajaron a Denver.Quienes murieron en Denver.Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años."

AULLIDO, ALLEN GINSBERG, editorial anagrama.
Mi estado de ánimo esta representado en aullido.

Bernhard el pesimista

De un alemán metido como por castigo en un abrigo de piel de mal gusto, que se estaba hinchando de nata batida, por ejemplo, podíamos deducir sin rodeos nuestra aversión a todos los alemanes de Viena; de un holandés que se sentaba ante la ventana con un yérsey amarillo chillón y que, creyendo inobservado, se sacaba continuamente con el índice de la mano derecha grandes pelotillas de mocote la nariz, no nos faltaba mucho para llegar a la execración total de todos los neerlandés, que de repente nos parecía aborrecible de toda la vida. Los que nos conocíamos tenían que pagar el pato mientras no echábamos el ojo a algún conocido, pero si aparecía uno de esos conocidos, dirigíamos a el nuestros pensamientos, que se adaptaban exactamente al objeto considerado, y que, manifiestamente, podían divertirnos durante horas, al utilizarlos abusivamente para un tema, según nos parecía, algo mas elevado, con el fin de alejar nuestro aburrimiento, como punto de partida para otros pensamientos totalmente distintos, de los que nos atrevíamos a pensar que era nada menos que filosófico.

THOMAS BERNHARD; EL SOBRINO DE WITTGENSTEIN; editorial anagrama, edición compacto.
Los mejor de la literatura y mas específicamente de los libros, es lo que pueden decir, expresar, trasmitir. Casi siempre es mucho más de lo que normalmente en nuestra vida cotidiana expresamos. Los libros funcionan como nuestro inconciente es la parte vedada de la conciencia, expresada en palabras procurando mostrar lo que no siempre estamos dispuestos a ver o aceptar.
El sano, si es sincero, no quiere tener nada que ver con el enfermó, no quiere que le recuerden la enfermedad y con ello, como es natural y lógicamente la muerte.
Es el primer libro que leo de Bernhard seguramente no será el ultimo, por ser un libro de solo 144 paginas resulta muy inconmensurable todo lo que expresa. La relación con su amigo Paúl Wittgenstein quien se encuentra loco por consiguiente internado en el mismo hospital el cual Bernhard también lo esta pero por su padecimiento respiratoria.
El libro es un soliloquio sobre las diferentes impresiones de alguien tan escéptico, y pesimista como Bernhard y esto lo notas al final del libro.
Bernhard es de esas personas de quien te gustaría ser amigo, si lo se es imposible, pero al menos podemos amigarnos con sus libros.

tierra de angustia

Usted no sabe que aquí todos los perros son vagabundos y que por la noche, y durante el día también, al cruzar la calle los encandila y son arrollados por los autos, el hambre los atonta, los engulle. No, usted no sabe que en el asfalto quedan tirados esos pobres perros y que los otros perros, los hambrientos quiero decir, los de grandes ojos desteñidos como bocas, cuando hallan uno arrollado se juntan en jauría a devorar los despojos.
Y ellos también el hambre y la gula los ciega, y también son atropellados, y después viene trotando otra jauría mas desolada y los perros, de pellejo flojo y heridas carcomidas que muestran huesos y no carne, hunde en la carroña sus hocicos desangrados de tanto hurgar el suelo duro, y la despellejan con mordiscos áridos, la lengua exhausta y roja colgando, y ellos también son arrollados, porque la tozudez y el hambre los encierra, agota los sentidos.
“¿ve? ¿Entiende ahora? Es peligroso ser perro en Estambul.

Trascripción de un párrafo de tierra de vigilia, su autor Oliverio Coelho. Nació en Argentina, Buenos Aires, escribe cuentos, poesía y novelas.
El libro del cual extraje el párrafo cuenta con una edición de mil ejemplares los cueles pudieron hacerse a través de un subsidio de la fundación antorchas concurso 1999.
Puse los datos de la cantidad de libros editados porque a partir de eso, pensaba que solo mil personas o menos tomaran contacto con esta magnifica historia, angustiante, melancólica, pero no por eso deja de ser de las mejores que leí en estos días.
Para alguien tan rutinario y depresivo como yo no existe algo mas placentero que una historia como la de Germán, personaje principal del libro. Esta tipo de novelas estan escritas para ser leídas por neuróticos altamente angustiados, en esta historia no se encuentra esperanza, felicidad, normalidad o coherencia, las bellas intenciones no estan en este libro, buscar dos Coelho después.
El que le interesa las historias angustiantes a encontrado una excelente pero no meno oscura opción.

rapado

A los quince años, a pablo lo echaron de su casa porque cuando fue a donar sangre para un tío que estaba en terapia intensiva descubrieron que tomaba cocaína.
Sentado en la sala de espera del sanatorio, pablo ve como su madre conversa con el medico al final del pasillo. Después no le dice una palabra más. Al llegar a la casa le prepara un bolso con ropa, pone el sepillo de dientes y el dentífrico, lo lleva hasta el palier, llama el ascensor y cierra la puerta con llave.

Martín Rejman de su libro rapado, reeditado últimamente por interzona, la cita pertenece a los dos primeros párrafos del cuento, San Pablo de Noche.
Los miércoles o martes llevo a hija, natación, clases recomendadas por la pediatra por una posible desviación de columna; cada clase dura una hora, la espera es acompañada por libros e historias.
El calor es agobiante, no importa la temperatura exterior. en la pileta y sus alrededores siempre hace calor, mas de una ves la lectura se entremezcla con el ambiente y su derivado digamos mucho sueños, cansancio y mal humor.
Los ojos se sierran y las palabras se desvanecen, los pensamientos mutan transformándose en sueños cuando no en pesadillas, Rapado por una cuestión generacional y de situaciones descriptas por Rejman, podría ser catalogado como un libro onírico, historias que retratan el sueño de los noventa.
Cada uno de los cuentos me resulto placentero y angustiante, un salinger de las pampas, es la clase de libro que se diluye en los sentidos y los altera, modifica la percepción de la realidad.
La pileta resulto ser gráficamente el lugar donde debe ser leído rapado, la pesadez, el agobio, la angustia recorren el libro del primer al ultimo relato.

La campera de DUKE

Escucho sentado en mi sillón a DUKE_ELLINGTO, trompeta suave, armoniosa, de repente el sobresalto repentino la trompeta sacude el lugar a pesar de lo bajo que esta el volumen. Me llama la atención la cara impresa en la cubierta del libro que tengo en los anaqueles en frente (Marcel proust, en busca del tiempo perdido volumen dos, a la sombra de las muchachas en flor) Marcel tiene la mirada posada vaya a saber donde pero lo gracioso que esa imagen y la música de DUKE trasladan mis pensamientos a una campera que compre no hace mucho con motivo no recuerdo de que pero lo que si recuerdo fue lo que impulso la compra, la campera marrón a cuadritos tipo escocesa con sierre metálico es muy similar a un saco que solía usar mi abuelo, en los días importantes. Retomando la imagen de proust y pensando en su gran tiempo perdido y lo que representa la novela para los que como yo piensan en el paso del tiempo y la relación de este (tiempo) con los objetos en los cuales intentamos sujetarlo y no dejarlo escapar, una galletita en el caso de proust, una campera en el mió; no importa lo que sea sino la angustia en mi placentera que produce el objeto, eso que carga con el peso de lo pasado un tiempo pretérito que de otra forma tal vez no tendría como hacerse presente, de todas formas solo es un montón de recuerdos solo eso. La campera que se parece al saco de mi abuelo la compre pero mi abuelo ya esta muerto hace tiempo y su saco ausente sin aviso.

Lionel Hampton

LIONEL_HAMPTON, I_MISS_YOU_SO, llena la biblioteca mientras yo estoy desparramado en el sillón, acabo de terminar el último capitulo de lo bello y lo triste de kawabata:
-no corre ni una brisa –prosiguió ella.
-no. Solo un mundo bañado por el sol.
-siempre recordare que estuve en tus brazos frente a una antigua sepultura, en una mañana como esta. Es muy extraño que una sepultura cree un recuerdo.
-han sido hechas para recordar, ¿no?
-estoy segura que tu recuerdo de esta mañana no va a tardar en desvanecerse.
Párrafo perteneciente al ultimo capitulo, estoy seguro que este recorte resume cualquier sesudo comentario que intente redactar, mejor que sea el propio kawabata quien comente su obra.
Al margen del autor todo lector entiende e interpreta como mejor le parece o puede. El espacio en que los lectores nos movemos es la relectura desde nuestra subjetividad y es en la reinterpretación donde la historia prueba su peso especifico como buena literatura o como en el caso de kawabata oscura, dolorosa, escabrosa, existencial pero imprescindible para entender lo miserable de la existencia humana.
Termino el CD de Lionel Hampton y siendo sincero se fueron las ganas de seguir escribiendo.

chitarroni

El Shopping estaba iluminado, mucho calor, poca gente, esperábamos para ver y ahora son trece (aburrida, poco interesante el argumento una mierda los actores unos chistoso bárbaros), dimos unas cuantas vueltas compramos unos regalitos para los chicos (los hijos) ropa para la nena que por cierto no es muy nena y el cargoso de el chiquito una chucheria con el dibujo de moda (pirata del caribe), ella (esposa) no se decidió a comprarse nada ya sea por falta de opciones o saturación de las mismas dimos unas vueltas hasta que pasamos por la librería del lugar (yenny) no pude resistir – solo un minuto ya tengo decidido el libro- la explicación es por la critica constante – SOS un cargoso con los libros cada librería que ves te metes y desapareces como un vicioso- esto no lo duda es una afirmación y si tiene razón el fervor consumista impulsa mis deseos de poseer algo que considero imperecedero y no me refiero al objeto libro. Entre fui directamente, escritores latinoamericanos, a propósito de una visita a la pagina de editorial interzona y algunos artículos de revista Ñ y radar de pagina que leí en algún momento sobre Luis Chitarroni y la novela, peripecias del no- diario de una novela inconclusa. Interzona posee una colección de literatura muy buena, hace poco termine rapado de Martin Rejman que es parte de la colección de escritores latinoamericanos como mínimo destacados, el libro de Rejman es tema de otro momento. La novela de Chitarroni despierta en mi esperanza de encontrar algo que busco hace tiempo en un libro, desde ya estoy seguro que no lo voy a encontrar o eso espero.
-“los nombres son los que están desde 1986 o antes (nota bochornosa en no me acuerdo que publicación, el grupo shanghai) Nicasio urlihrt, Hilarión curtís, anagramas. Oliverio lester. Inés Maspero. Cora estrugamou.”
Así comienza el libro este es el primer párrafo seguramente; continuando con la critica anterior a la lectura, una buena manera de condicionar toda lectura.
Pagué el libro con la tarjeta de debito un resto que no retire del cajero, lo dejo a propósito, cuando tengo impulso consumista lo utilizo (libros).
Nos pusimos en la cola que esperaba con ansiedad las 20,35hs y así entrar a la sala 5 la cual llegada la hora solo fue ocupada digamos en un 5% de su capacidad unas 10 personas mas o menos (que desperdicio de energía no solo por el derroche al pedo sino por lo mediocre de la película) en un momento me dieron ganas de pararme y ponerme a leer en vos alta el libro que tenia en mis pies pero eso también seria un derroche de energía y esposa se calentaría como suele hacerlo cuando me mando alguna (boludes).Por suerte el film (película de mierda) termino rápido y pudimos ir a comer.

lecturas

No se si alguien vera este blog, espero que no, pero si por error lo hiciera no se moleste en dejar ningún mensaje ya que no lo voy a leer ni contestar. Hecha la aclaración me voy a dedicar a escribir solo para mi y sobre lo que me pasa mental y emotivamente.

Louis Ferdinand Céline entró en la gran literatura como otros entran en su propia casa. Hombre maduro, dotado de la vasta provisión de las observaciones del médico y del artista, con una soberana indiferencia respecto al academicismo, con un sentido excepcional de la vida y del lenguaje, Céline ha escrito un libro que perdurará aunque haya escrito otros de la misma talla que éste.

Ley este articulo de trosky y me dieron ganas de leer a celine, me imagino que es el tipo de libro cautivante y tormentoso, pensándolo bien resulta mas placentero escribir sobre lo que pretendo leer que sobre los mucho e interesantes libros ya leídos: actualmente estoy leyendo a kawabata lo bello y lo triste, el ultimo capitulo el lago, luego de terminado voy a escribir lo que produjo este libro a mi espíritu.
Por lo pronto solo quiero contar la risa que me dio el leer en la solapa que el viejo kawabata se suicido a los 72 años, que cosa puedo pasarle al viejo que con esa edad decidió dejar el mundo de los vivos, solo tendría que a ver esperado un rato y la naturaleza se encargaba de el, no es que lo juzgue, la verdad me llama mucho la atención.